Lily et le secret de l'automne.

Il était une fois une petite fée prénommée Lily qui vivait dans un vieux cadre doré, au milieu d'un étrange jardin d'automne.

Autour d'elle, rien n'avait été acheté pour être là.

Chaque branche, chaque fleur,  chaque feuille avait été glanée au  fil des promenades, puis patiemment séchée pour garder un peu de la beauté des beaux jours.

Lily aimait particulièrement ces trésors. Elle disait qu'ils avaient tous une histoire à raconter : une fleur avait poussé au bord d'un chemin, une feuille avait dansé dans le vent, une petite branche avait peut-être abrité un oiseau...

Un matin d'octobre, alors que les citrouilles avaient pris place autour d'elle, Lily remarqua quelque chose d'étrange : une minuscule feuille venait de tomber devant ses pieds.

Elle la ramassa délicatement.

- Toi aussi, tu as été glanée ?  demanda-t-elle.

La feuille ne répondit pas, bien sûr... mais Lily eut l'impression d'entendre un petit murmure :

- Je viens te rappeler que rien ne disparaît vraiment... 

Lily regarda alors son petit jardin de fleurs séchées. Tout semblait immobile, et pourtant, dans son imagination, les végétaux frémissaient doucement. Ils portaient encore en eux le soleil de l'été, les pluies, le vent et les chemins parcourus.

Depuis ce jour, Lily veille sur son petit royaume.

Et lorsque l'automne s'installe, elle accueille avec bonheur toutes ces fleurs et ces branches glanées au hasard des promenades, car elle sait qu'elles sont bien plus que de simples végétaux séchés : ce sont de petits morceaux de nature, des souvenirs que l'on a choisi de ne pas laisser faner. 

 

 

Chaque soir, à la nuit tombée, je vais m’asseoir sur le vieux coffre à côté de Lily et, à la lueur d’une petite lampe, je lui raconte ma journée, les petits riens qui l’ont traversée, les pensées qui se sont invitées sans prévenir. Lily, elle, m’écoute sans jamais m’interrompre. Elle a cette façon bien à elle de garder les secrets, avec son petit sourire cousu au fil blanc.

Je lui parle de l’automne, du vent qui fait danser les feuilles, des promenades dans les sous-bois et des trésors glanés au hasard d’un chemin. Elle me parle, à sa manière silencieuse, de ses rêves de forêt, de champignons cachés sous la mousse et de longues nuits étoilées.

Puis nous inventons des histoires… Des histoires où les citrouilles deviennent des carrosses, où les fleurs séchées se réveillent à minuit et où les vieux meubles connaissent encore les souvenirs de ceux qui les ont touchés.

Et lorsque la petite lampe commence à vaciller, je lui murmure :

- Il est temps de dormir, Lily.

Alors je quitte le vieux coffre avec un sourire, en me disant que demain soir, lorsque la maison sera de nouveau silencieuse, nous aurons encore tant de choses à nous raconter…