L’automne s’avance, palette en main. Les fruits deviennent des sculptures : 

sphères carmin, ellipses dorées, grappes constellées. 

Chaque branche se fait architecture, chaque peau un pigment.

La poire coule comme une goutte de lumière, la pomme flamboie en globe laqué, le raisin
éclate en mosaïque translucide. Les teintes s’épaississent : ocre velouté, prune profonde, 

rouge qui saigne doucement sur la pulpe. 

 

Au toucher, c’est une grammaire secrète : la douceur d’une peau de pêche, 
le satin tiède d'un abricot, la craie poudrée d’un coing.

 

Au goût, une syntaxe : sucre dense, miel suspendu, acidité vive.
L’automne n’écrit pas. Il compose. 

Avec des fruits comme des lettres, avec des couleurs comme des saveurs.  

 

 Le ciel se voile de mystère et la terre exhale des parfums de bois et de pluie. 

Fin  septembre danse dans un tourbillon de feuillages, où chaque brise emporte avec elle un peu de lumière dorée.

 

L'automne arrive pour nous éblouir, quelques notes sucrées nous murmureront de laisser s'envoler l'été. 

Atelier photos : se mettre en scène pour accueillir l'automne.

Merci Anne pour les prises de vue.

 

***

 

Quand les pensées sentent bon l’automne
Elles se teintent d'ambre et de rouille
Elles murmurent des souvenirs d'avant
Elles marchent pieds nus sur les tapis de feuilles
Laissant derrière elles des traces de songes fanés.
Et dans ce silence doré
La pomme attend la main.
Elle luit dans la lumière pâle
Ronde, offerte, gorgée de parfums.
Son odeur m'enivre plus que le vin des soirs froids.
Elle appelle doucement, sans mot, sans cri
Juste ce craquement pur
Mon croc d'antan dans la chair sucrée
Comme un instant de vérité entre les dents.
Il y a si longtemps
Alors mes pensées s’arrêtent.
Un instant suspendu.
Et l’automne respire à travers mes souvenirs
Rose 🌹