Lamartine pensait trouver dans la nature la dimension d’éternité.

Je sais des lieux, emplis du souvenir, que l'amour habite. 

Combien de fois, en un nuage qui passe, on y reçoit un frisson du déjà vu.

Lors, le jardinier du paysage qui contemple la création se sent enfin chez lui.

Tiens, je suis déjà venue au sommet de la colline, sous cet arbre rond en lisière d'un champ de blé, pour parler, me tenir tout près. De chaque instant s’exhale un effluve, une clarté. 

Dans un jardin que l’homme a quitté, on sent une présence légère, attachée à un massif, un buisson, une plante intime. Le propriétaire visite son œuvre toujours présente, qui respire la sérénité. Alors il souffle immobile sur les feuilles pour les protéger. Un lieu resté vivant, que les oiseaux les insectes emplissent de mouvement de lumière.

La vie ne part pas comme cela, elle s’éteint doucement, renaît parfois, s’exprime à pas lent. Ainsi dans les vieux cimetières, les plantes foisonnent longtemps longtemps après que l’homme soit parti, en signe de continuité, d’espérance, du refus de l’oubli. Des fois sur le bord d’une stèle aux pierres un peu disjointes des fleurs poussent, hasard d’une germination ou d'une vieille dame attachée au passé qui fleurit la dalle d’à côté sans oublier la voisine ?

Certains lieux sont des jardins où l’on vient volontiers, des temples de joie, de vie, d’ailes d’oiseaux, ce même à la tombée du soir par les nuits d’été… et qui sentent si bon… si paisible vous savez . Où le silence est musique , un don d’absolu du divin message de vie.